Лилит Сэйнткроу - Грешники Святого города
– Нет такой клятвы, чтобы я тебе поверила, старший.
Я отступила на шаг, потом на два, но никак не могла заставить себя повернуться к нему спиной. Мои глаза предательски упивались его лицом. Мне до боли хотелось, чтобы он посмотрел на меня, но я придушила это желание в зародыше.
– Я могу поклясться моей хедайрой, – сказал он и глазом не моргнув.
– Оставь это для дураков.
Каждое слово было горьким само по себе, но привкус смерти у меня во рту до предела усиливал эту горечь. Такое ощущение появляется, когда вызываешь духов умерших.
– Между нами все кончено, Джафримель. Это война.
Его взгляд оторвался от свечи, пробежал по полу, дошел до моих сапог, поднялся вверх. Джафримель посмотрел мне в лицо. Знак на моем плече ожил, жар растекся по коже расплавленной сталью, обратившейся в бархат и отогнавшей новую волну холода от наруча.
Я решила не обращать на это внимания. У меня получилось игнорировать такие ощущения, а ведь это непросто. Так же непросто, как погасить вскипающую ярость.
Он резко выдохнул, на высоких скулах выступили пятна. Его глаза горели. Сейчас он был невероятно похож на Люцифера.
– Никто и ничто, на Земле или в аду, не отнимет тебя у меня. Я твой падший.
«« ||
»» [318 из
351]