Сергей Лукьяненко ЧЕРНОВИК
— Ну я же вижу! Вы наш. Вы тоже избранный!
— Ложки нет... — сказал Котя и уселся напротив Розы.
— Какой еще ложки?
— Не обращайте внимания... — В Коте проснулся какой-то профессиональный журналистский интерес. — Так вы здесь живете уже восемьдесят лет? Не старитесь...
— Как видите.
— Это ведь не Земля?
— Это Кимгим. — У Розы слово прозвучало мягко, словно с украинским акцентом. — Здесь немного иные очертания материков, но город расположен примерно на месте Стокгольма. Впрочем, я не особо интересуюсь географией.
— А откуда у вас эта гостиница?
— Каждый мастер, юноша, получает место, где может приложить свои таланты. Когда я пришла сюда — через таможню у Николаевского вокзала, здесь стоял полуразрушенный сарай. Но я чувствовала, что это — мое. С каждой проведенной здесь ночью здание менялось. Пока не стало таким, как мне хотелось. — Поколебавшись, Роза добавила: — Если бы я пожелала, здесь вырос бы отель побольше «Европейского». Но мне всегда нравились маленькие уютные гостиницы.
— Так вы не стареете... вы получили возможность заниматься любимым делом и такую гостиницу, как вам хотелось... и какие-то способности, превосходящие человеческие... раны у вас заживают, еще что-то, да? — Котя перечислял, а Роза кивала в ответ. — Вы... вы вроде как не человек?
«« ||
»» [175 из
461]