Сергей Лукьяненко ЧЕРНОВИК
Сейчас на ней не было черного комбинезона. Юбка — чуть длинновата, но такие и у нас носят. Сапожки. Что-то вроде короткой дубленки. Коричневая меховая беретка.
Девушка как девушка. В метро никто бы и внимания не обратил. Ни на одежду, ни на тип внешности.
— Куда ты идешь? — спросил я.
— Куда... куда есть проход? — Она посмотрела через плечо назад. То ли со мной не хотела встречаться глазами... то ли ожидала, что кто-то появится следом.
— В Москву. И куда-то на берег моря, там нет людей.
— Море. — Девушка вошла, отстранив меня. Захлопнула дверь и закрыла ее на засов. Посмотрела на Котю, гордо вскинула голову. И наконец встретилась со мной глазами.
Она была напугана до полусмерти. До трех четвертей смерти, до девяти десятых. До того момента, когда даже паника исчезает, а остается обреченное спокойствие.
— Пошлина! — сказал я. — У тебя на поясе — метательные ножи. Холодное оружие длиной менее локтя оплачивается из расчета...
Одним движением девушка вывернула карман дубленки. Бросила на пол горсть монет, похоже — серебряных.
Это не было попыткой оскорбить. Она просто спешила.
«« ||
»» [233 из
461]