Сергей Лукьяненко ЧЕРНОВИК
— Ты... вы от Мельникова идете? — выдавил я.
Котя кивнул.
— Он дома?
— Да, конечно. — Котя потоптался на месте. — Так вы к Мельникову? Извините, лицо знакомое, но никак не припомню...
— Все в порядке, — сказал я. — Это внешность у меня такая, не запоминающаяся.
— Ну, я пошел... — Котя сделал шаг, покосился на меня, что-то собрался сказать, но мотнул головой и отвернулся.
Я достал сигареты, закурил. Дым был сладок и горек одновременно. За стеклянным окошечком в двери мелькнуло лицо вахтера — бравый дедок был настороже. Не вызвал бы ментов...
Снова запустив руку в карман, я достал паспорт. Открыл. Хрупкие страницы рассыпались в руках, фотография со щелчком отскочила и упала на асфальт. Я поднял ее — на сером квадратике уже нельзя было различить лица.
Было холодно. Все-таки уже осень. А зиму обещали холодную...
— Значит, так... — пробормотал я. То ли угрожая кому-то, то ли пытаясь выстроить план. — Значит, так? Значит, так!
«« ||
»» [72 из
461]