Сергей Лукьяненко - Последний Дозор
Преподаватель поискал глазами урну. Далеко. Он хотел было отправить окурок в пруд, на радость лебедям, но поймал взгляд Андрея и передумал. Ну что ж это такое, три года как Светлый Иной, а мелкие гадкие человеческие привычки не проходят... Преподаватель бодро пошел к урне, отправил туда окурок, вернулся к стажерам.
— Двигаемся дальше. И смотрим, смотрим, смотрим!
Теперь его смерть стала почти неизбежной.
Немолодой мужчина с газетой в руках дошагал до станции метро «Чистые пруды». Заколебался, спускаться ли вниз. С одной стороны, он спешил. С другой... день был слишком хорош. Чистое небо, теплый ветерок... граница лета и осени, сезон романтиков и поэтов.
Мужчина неторопливо дошел до пруда, сел на скамеечку, открыл газету. Достал из кармана пиджака маленькую фляжку, глотнул. Проходящий мимо бомж с полным пакетом пустых бутылок вытаращился на мужчину, медленно облизывающего губы после глотка. Просипел, ни на что не рассчитывая, но не в силах избавиться от привычки клянчить все, что только можно:
— Не угостишь, браток?
— Тебе не понравится, — спокойно ответил мужчина. Без всякой злости или раздражения. Просто проинформировал.
Бомж заковылял дальше. Еще три пустые бутылки — и можно будет купить одну полную. «Девяточку», крепенькую, сладенькую, вкусненькую «девяточку»... пропади они все пропадом, буржуи, газеты читают, а люди тут с похмелья мучаются...
Именно в этот день цирроз печени у бомжа перейдет в рак. Жить ему оставалось меньше трех месяцев. Но к происходящему на бульваре это не имело никакого отношения.
— Человек с пакетом, обычный человек, — сказала девушка-стажер. — Андрюшка, ты у нас самый глазастый, видишь кого?
«« ||
»» [318 из
429]