Сергей Малицкий - Вакансия
– Какой дряни? – спросил Дорожкин, шагнув вперед.
Ничего не изменилось, только Шакильский и Дир стали прежними, да серость вдруг оказалась за спиной, а цвет появился именно там, где теперь стоял Дорожкин. Трава стала зеленой, пусть цвет ее и отличался от цвета обычной травы, был того странного оттенка, которым могут похвастаться разве только ели, которые Дорожкин привык называть «голубыми». Да и огромные деревья, которые вздымались над головой, тоже были чуть иными.
– Расстегивайся, – посоветовал Дир. – Тут теплее, чем там.
– Как это может быть? – не понял Дорожкин. – Здесь стена, что ли? Или еще что?
– Что то вроде стены, – кивнул Дир и посмотрел на Шакильского. – Ну и что дальше?
– Продолжим концерт, – решил Шакильский, вставил в рот два пальца и оглушительно свистнул. Откуда то издалека донесся едва различимый свист.
– Чего ждешь? – с интересом посмотрел на Дорожкина Дир. – Садись. Видишь, два бревнышка лежат? Вот наша столовка. А на том камне мы закуску раскладываем.
В отдалении в траве и в самом деле высился плоский валун, возле которого в траве тонули два сухих бревна, причем они не были отпиленными кусками ствола, а скорее выломанными, с торцов торчала щепа.
– Вот. – Шакильский поставил на камень бутыль самогона, плюхнул пакет с солеными огурцами и мочеными яблоками. Развернул кулек с Лизкиными пирожками, примостил стопку одноразовых стаканчиков. – Что у вас?
– Брусничка и мед, – стукнул туесками Дир.
«« ||
»» [231 из
412]