Анна Витальевна Малышева - Нежное дыхание смерти
"Сколько материала для страшных фантазий! - посочувствовал он земляку. Можно окончательно свихнуться… Бедняга!" И он спросил парня, как его зовут и где он остановился. Ему уже приходила в голову мысль, что надо нанять кого нибудь и попросить отвести парня проспаться. "А утром ему станет полегче", - милосердно рассуждал Игорь Вадимович.
Он уже прикидывал, не сможет ли официант подыскать для этого подходящего человека, как парень снова лихорадочно заговорил:
- Аркадий. Меня зовут Аркадий, я живу у Джакометти, Палаццо Грасси…
Игорь Вадимович все же дозвался официанта, сделал заказ и теперь попивал горячий пунш, не слишком внимательно слушая парня.
А тот все бормотал:
- Я скульптор. Работал у Джакометти. Палаи цо Грасси. Я не виноват. Я был обманут…
"Он говорит о себе словно с того света, - внезапно подумал Игорь Вадимович, - в прошедшем времени. "Я был. Я работал". Что с ним, в конце концов?"
И он напрямую спросил об этом Аркадия:
- Можете сказать, что случилось? Только без фантазий о маске. Что за маска, кстати? Что в ней такого ужасного? Тут, знаете ли, или все надо считать безобразным, или от всего приходить в восторг. Я отношусь к последним. А вы не любите Венецию, как я понял. Если город дурно влияет на вас, не приезжайте больше. Вы скульптор? Джакометти… Я много слышал об этой мастерской.
Аркадий смотрел на площадь, и голос его звучал глухо. Он, казалось, слышал только самого себя и больше не заботился о том, придет ему кто нибудь на помощь или нет.
«« ||
»» [95 из
410]