Анна Витальевна Малышева - Нежное дыхание смерти
- Вы еще успеете сделать все, что захотите, - сказал Игорь Вадимович. Он проникся сочувствием к этому человеку, болевшему душой за свою работу.
"У нас в России всегда так, - подумал он. - Талант спивается или погибает другим образом. Этот парень - от новой отравы. А искусство лежит в руинах".
Аркадий безнадежно засмеялся. Это был истерический, слишком звонкий смех.
- Я никогда ничего не сделаю, - отчеканил он, успокоившись. - Меня сейчас убьют, если уже не убили.
- Какая чепуха… - пробормотал Игорь Вадимович. - Что вы говорите?
Сегодня, - прошептал парень, - сегодня, когда я вышел от Джакометти… За мной увязалась одна маска. Я поздно заметил, она была уже слишком близко. Я только почувствовал…
Парень запрокинул голову. Его затрясло. Оправившись, он продолжал:
- Я бросился бежать от нее, но мне не удавалось. Я ослаб, двигался слишком медленно. Она шла за мной, ей даже не надо было бежать, чтобы все время находиться рядом. Золотое солнце вместо лица. Вокруг лучи… И синий или черный плащ со звездами и планетами.
Он говорил быстро, как в бреду. Остановившиеся глаза смотрели сквозь Игоря Вадимовича, и тому было так скверно, как никогда. "До чего можно довести себя, - думал он. - Не дай мне Бог сойти с ума…" И вздохнул. Парень заметил это и опустил голову.
- Мне плохо, - отрывисто сказал он. - Может, я еще убегу… А может, уже не имеет значения. Она преследовала меня, пока я не оказался на Сан Марко. Тут она меня потеряла.
«« ||
»» [97 из
410]