Анна Малышева - Вкус убийства
- Из ваших друзей никто не болен? - резко спросил он.
- Нет…
- Еще заболеют. Сами тоже будьте осторожны, - так же резко, почти зло продолжал он. - Самое худшее - это даже не болезнь и не слабость… Хуже всего то, что начинаешь ненавидеть здоровых. Это бывает приступами… Вот сейчас я возненавидел вас. На одну только минуту, но это может повториться. Вы сидите передо мной, такая красивая, румяная, молодая. А я чувствую себя полной гнилью. Есть такие грибы, с виду они нормальные, а дотронешься - лопаются и выпускают пыль…
- Мне кажется, я вас понимаю, - неуверенно сказала она. - У меня месяц назад погиб муж. Понимаете, я его любила. Не то чтобы просто привыкла к нему или материально нуждалась в нем…
Любила по-настоящему. И сейчас люблю. Когда его не стало, я хотела только одного - подохнуть. Загнуться как-нибудь побыстрей, чтобы никого не видеть, не слышать. Выпивала в день пол-литра водки и валялась по углам своей пустой квартиры. Даже не всегда доползала до постели. Все стало мерзким, я все возненавидела. И себя в том числе - за то, что еще жива.
Она говорила медленно, подбирая слова и волнуясь. Он внимательно ее слушал, ни разу не перебив.
У Тани дрогнул голос.
- Даже сейчас мне иногда думается, что лучше со всем покончить. Смерть - это необратимо. Уж хуже этого ничего не может быть. Я даже надеялась, что он не умер, что погиб другой человек… Сейчас не надеюсь. Стараюсь не надеяться. Я одно вам скажу… Во всяком случае, я бы предпочла, чтобы Стас остался жив и заболел СПИДом. Это гораздо лучше, чем умереть. И если бы такое случилось вместо той автокатастрофы, я теперь была бы счастлива.
К столику подошел Андрей. Его изумрудные глаза смотрели куда-то в небытие. Семен взглянул на него и грубо сказал:
- Сядь. Нанюхался, болван!
«« ||
»» [385 из
495]