Александра Маринина - Личные мотивы
— Давно здесь?
— Вторую неделю.
— А я уже месяц прохлаждаюсь. Хорошо тут, — Павел мечтательно улыбнулся, — море, ветерок, не жарко. И главное — жратва подходящая, рыба свежая, морепродукты всякие, фрукты, овощи. В Москве-то все или перемороженное, или парниковое, жрать невозможно, никакого вкуса. Так что тут мне самое раздолье, и сыт — и здоров. А ты, стало быть, художник?
— Да, что-то вроде, — осторожно ответил Борис.
— Посмотрел я твои эскизы. Понравилось мне. Молодец ты, парень, в самый корень зришь, всю сущность человека наружу вытаскиваешь. И откуда у тебя такой глаз наметанный?
— Не знаю, — Кротов пожал плечами, — от природы, наверное. Просто я люблю людей, они мне интересны.
— Любишь? — брови вальяжного Павла взлетели вверх. — Да за что же их любить-то? У каждого внутри такая помойка, что аж вонь стоит. Человек зачат в грехе и рожден в мерзости, и путь его — от пеленки зловонной до смердящего савана, так, кажется?
— Вроде так, — согласился Борис. — Но все равно в каждом есть что-то такое… И мне всегда интересно, что там внутри намешано.
— И что, никогда не ошибаешься?
— Откуда же мне знать, — обезоруживающе улыбнулся Кротов, — это знает только тот, чей портрет я пишу.
«« ||
»» [68 из
338]