Александра Маринина - Смерть как искусство.
А что, тебя тоже дернули? – Конечно, только что вырвался от них.
Володя, ты им про Малащенко рассказывал? – Рассказывал, куда же деваться? – развел руками Бережной.
– Кофе будешь? – Не буду, – отмахнулся Семен Борисович, – не хочу.
Зачем, зачем ты рассказал? Не надо было! – Ну, милый мой, это не разговор.
Они же как пиявки вцепились, подавай им конфликты.
А как я могу умолчать? Не я, так кто-нибудь все равно расскажет, да хоть сам Илья Фадеевич или Сашка Федотов, у него же вода в одном месте кипит, он вообще язык за зубами держать не умеет.
Так что уж лучше я, по крайней мере, у них не возникнет ощущения, что мы пытаемся что-то скрыть.
А тебя тоже об этом спрашивали? – Нет, – покачал головой Дудник, – меня не спрашивали.
– Странно, – задумчиво проговорил Владимир Игоревич.
– По идее, должны были бы… Или же в этой истории они ничего подозрительного не усмотрели и благополучно выкинули ее из головы.
«« ||
»» [105 из
399]