Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Гражданин Богомолов здесь проживает? – сурово спросил милиционер.
– Здесь.
Только его нет.
А что случилось? – сердито отозвалась Елена, уже готовая начать ругаться с ретивым блюстителем порядка, который не дает честным гражданам спать по ночам.
– А вы ему кем приходитесь? Жена? – Да.
Да в чем дело-то? – Оденьтесь, пожалуйста, и спуститесь вниз.
С вашим мужем несчастье.
Еще несколько минут совершенно выпали из памяти Елены, она потом не могла вспомнить, как одевалась, как бежала вниз по лестнице с третьего этажа, как выскочила на улицу… Ничего этого она не помнила.
Точные и ясные воспоминания начались с того момента, как она увидела лежащего на тротуаре перед подъездом мужа.
Лев лежал лицом вниз и не двигался.
«« ||
»» [126 из
399]