Александра Маринина - Смерть как искусство.
Он, всегда такой элегантный и красивый, теперь напоминал сломанную куклу с нелепо подогнутыми ногами и задравшимся рукавом на правой руке. Почему-то именно этот задравшийся рукав врезался в память Елены и больнее всего ударил ее в сердце.
Рядом стояли два милиционера, один из них – тот, который приходил к ней в квартиру.
– Что с ним? – в панике закричала она.
– Ему плохо? Сердце? Надо вызвать «Скорую»! Что вы стоите?! Вызывайте врачей! – Уже вызвали, – спокойно сообщил ей один из милиционеров.
– Сейчас приедут.
Елена присела на корточки рядом с мужем и попыталась перевернуть его, но милиционеры тут же пресекли ее деятельность.
– Не надо, гражданочка, не трогайте, он без сознания. Пусть врачи сами, а то напортите что-нибудь.
Она хотела было возразить, но тут же услужливое сознание вытолкнуло на поверхность обрывочные сведения о том, что вроде бы в каких-то ситуациях, при каких-то травмах больных трогать нельзя.
Или нельзя их переворачивать? В общем, что-то такое нельзя категорически, и Елена испугалась. Причинить мужу вред ей совсем не хотелось.
Ей хотелось помочь.
«« ||
»» [127 из
399]