Александра Маринина - Смерть как искусство.
«Скорая» приехала довольно быстро, хотя Елене эти десять минут показались целой вечностью.
Из машины вышли врач и медсестра, через несколько секунд появился и водитель, который открыл заднюю дверь и достал носилки. Подойдя к сотрудникам патрульно-постовой службы, он о чем-то коротко переговорил с ними, после чего обе машины – ППС и «Скорая» – включили фары, направив свет на лежащее тело.
Врач приступил к осмотру, и Елена затаив дыхание слушала каждое слово, которое он негромким усталым голосом говорил медсестре: – Больной без сознания… дышит… пульс скорый, ритмичный, повышенного наполнения. Медсестра, открыв чемоданчик, уже набирала в шприц содержимое ампул, а врач, близоруко щурясь, устанавливал катетер.
– Что вы будете ему колоть? – в ужасе спросила Елена.
– Противошоковые препараты, сердечные, гормоны, мочегонные средства. Противосудорожные тоже.
– Так что с ним? Сердце? Он никогда не жаловался. Правда, он сегодня выпил, он был на банкете, – зачем-то принялась объяснять Елена.
Ей казалось, что если она придумает причину, то само следствие окажется не таким страшным.
– У него черепно-мозговая травма, – сказал врач, слегка повернувшись в сторону Елены.
– По голове его ударили, судя по всему.
Более точный диагноз установят в больнице, но похоже на ушиб мягких тканей затылочной и теменной области.
«« ||
»» [129 из
399]