Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Антон, у меня к вам просьба.
Вы могли бы задержаться минут на пятнадцать? – спросила она.
– Надо кое-что обсудить.
В принципе она готова была и к отказу, потому что своими ушами слышала, как Сташис обещал своему «солнышку», своей «зайке» и «ласточке», что вечером они увидятся, и, если он не врал и речь действительно шла о восьмилетней дочери, а не о восемнадцатилетней девахе, ему уже пора двигать домой, время-то к девяти, ребенку скоро спать пора ложиться. Но он согласился. Правда, все-таки посмотрел на часы, но теперь Настя уже не раздражалась: как ни странно, но она привыкла к этой его манере всего за один день, как привыкла к тому, что на протяжении всего дня у него тренькал мобильник, извещая о поступлении нового сообщения, и к тому, что в паузах между беседами Антон на ходу просматривал эти сообщения, набирал номер и тихонько разговаривал то с «ласточкой», то с кем-то, кого называл на «вы», но обсуждал проблемы сына и дочери.
Видимо, это была няня, та самая, в стильной дорогой одежде.
А вот разговора с женой Настя так и не заметила.
Странно. Может, ссора? Или она в отъезде и о детях справляется непосредственно у няни, а не у мужа? Или она просто-напросто настоящая жена сыщика, которая твердо усвоила, что без крайней нужды не нужно звонить мужу во время работы? Она предложила сесть в ее машину, и Антон молча подчинился.
– У меня к вам две темы разговора, – начала Настя с места в карьер.
– Одна – по делу, другая по его организации.
С какой начать? – Начните с организации, – улыбнулся Сташис, – это методически более правильно.
«« ||
»» [170 из
399]