Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Говори громче и четче, а то не разобрать ничего. Комок зашевелился, из него выделилась круглая кошачья голова с длинными усами и слипшимися от гноя глазами.
– Я не кошка, – хрипло и с трудом выговорил комок.
– Я – кот.
– Ну и какая разница? – презрительно бросил Ворон. Кот открыл было пасть, чтобы объяснить, какая именно разница, но закашлялся и обессиленно уронил голову вниз. Не дождавшись разъяснений, Ворон вприпрыжку вернулся на прежнее место, к макушке Камня, и растерянно сообщил: – Он, кажись, совсем больной.
– Он? – переспросил Камень.
– Ну да.
Он говорит, что он не кошка, а кот. Кашляет, глаза гноятся, да и видок у него, прямо сказать, тот еще.
Весь драный, облезлый какой-то, грязный.
– То-то я чувствую, что он горячий и дрожит, – заволновался Камень.
– Ты бы, дружок, слетал за Белочкой, она у нас мастерица всякие хворобы лечить, а вдруг да поможет.
«« ||
»» [18 из
399]