Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Скользкий какой-то.
И потом, его слишком много.
Антон пересел в свою машину и уехал, нахально сделав ловкий разворот через две сплошные полосы. Настя, проклиная собственную законопослушность, долго ехала в совершенно не нужном ей направлении, пока не увидела знак, разрешающий разворот.
До дома она добралась, против ожиданий, довольно быстро, несмотря на то что был вечер пятницы, когда машин на дорогах обычно бывает много до позднего времени.
Дома ее встретили запах рассольника и муж с толстым томом какого-то научного труда в руках.
– Лешка, – с восторгом закричала Настя, – ты сварил суп! Я о нем мечтала целую неделю.
– Только в обмен на рассказы о театре, – строго проговорил Чистяков, снимая очки для чтения.
– Я о них мечтал целый день. Мне всю жизнь хотелось заглянуть по ту сторону занавеса, чтобы понять, как там все устроено.
Она быстро переоделась и метнулась на кухню к заветной кастрюле.
Рассольник был именно таким, как она любила, наваристым, с перловкой.
«« ||
»» [178 из
399]