Александра Маринина - Смерть как искусство.
Это по-вашему хозяин, а по-нашему – папа, папенька. Ну так вот, он захворал, приехали доктора, положили его на носилки и унесли.
Я за ними следом кинулся, аж до самой больницы за машиной мчался, только меня в ту больницу не пустили, я и стал ждать, устроился неподалеку и сижу, а папеньки все нет и нет.
День, два, неделю жду, а он не выходит.
Голод за живот взял, пошел я пропитание искать, прибился к каким-то бездомным кошкам, их то и дело сердобольные люди подкармливали, вот я с ними вместе и харчевался.
Так, почитай, с месяц протянул, а то и больше, а папеньки все не видать.
То ли очень серьезная у него болезнь приключилась, то ли я его пропустил, пока еду себе добывал. Может, он давно уже дома и по мне убивается, а я тут груши околачиваю возле больницы.
Отправился я домой, сел перед дверью и жду, позвонить-то не могу, роста не хватает, только и остается, что мяукать. Но в том доме стены толстые, интеллигентного мяуканья не слыхать, так что пришлось орать дурниной.
Тут дверь открылась, и вышли какие-то чужие люди, которые меня пинками с лестницы согнали.
Я ихних законов насчет жилплощади не понимаю, но ясно мне стало, что папенька в той квартире больше не живет.
Вернулся я к больнице, а там и зима настала, пришлось теплый подвал искать. Нашел, но мне быстро объяснили, что никаких прав на проживание у меня нет.
«« ||
»» [20 из
399]