Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Дед? Ты чего? Случилось что-нибудь? Илья Фадеевич молча прошел в квартиру и захлопнул за собой дверь.
Внук послушно плелся за ним, позевывая и протирая глаза.
– Ты чего, дед? – Где ты был в прошлую субботу? – строго вопросил Малащенко.
– Поздно вечером и ночью.
Вспоминай немедленно.
– Да ты что! – от изумления Кирилл даже проснулся.
– Откуда я могу помнить, где я был? Наверное, в клубе тусовался. Прошлая суббота – это же неделю назад.
Ты бы еще про прошлый год спросил.
– Отвечай немедленно! – повысил голос Малащенко.
– Где ты был в ту ночь, когда было совершено покушение на Богомолова? Отвечай! И не смей мне врать! – Да ты что, дед! Что ты несешь вообще? При чем тут я-то? Илья Фадеевич пристально вглядывался в лицо Кирилла, вслушивался в его интонации и не мог понять, искренне он возмущается или только притворяется возмущенным.
«« ||
»» [202 из
399]