Александра Маринина - Смерть как искусство.
Такие наукообразные слова никак не вязались с уже сложившимся образом глупенькой инфантильной дочки богатеньких родителей.
– Откуда-откуда? – Из «протестного течения», – старательно повторила Ева.
– А кто ваш папа, простите? – Он доктор наук, занимается социологией. Ну слава богу, с улыбкой подумала Настя, отлегло.
А то она уж решила было, что совсем утратила нюх на людей.
– И почему ваш папа так говорит про дочку Льва Алексеевича? И кстати, как ее зовут? – Ксюша.
Да ну, она халда такая – просто ужас! Волосы выбриты на висках, черт-те что на голове, да еще вытравлены в белый цвет, и пирсинг всюду, где только можно, и в носу, и на брови, и, судя по всему, на языке тоже, потому что она шепелявит. Не понимаю, кому она что доказывает своим видом? А уж одета – вообще караул.
– И часто Ксюша приходит к отцу? – Регулярно, – усмехнулась Ева.
– Раз в две недели – точно, а иногда и чаще случается.
В последнее время с ней ее парень стал приходить, но к Льву Алексеевичу в кабинет он, конечно, не заходил, в приемной ждал. Противный такой, глаза мутные, сам весь какой-то непромытый.
Б-р-р-р! – И зачем Ксюша с такой регулярностью приходила к отцу? – поинтересовался Антон.
«« ||
»» [212 из
399]