Александра Маринина - Смерть как искусство.
– По-моему, о нем речи пока не было, – Настя изобразила легкое недоумение.
– И вы ничего мне о нем не говорили.
– О ком? – растерялся Артем.
– Вы же о Богомолове спрашивали, разве нет? – Нет, – насмешливо ответила она.
– Я спрашивала о Михаиле Львовиче Арцеулове.
– О ком?! Она повторила, негромко и спокойно.
Этот мальчик моложе ее почти в два раза, неужели он надеется обвести ее вокруг пальца? Да у нее приемов против таких проныр – вагон и маленькая тележка.
Сейчас он совершенно растеряется, начнет судорожно пытаться проникнуть в ход ее рассуждений, забросает ее вопросами про Арцеулова, которого Настя сегодня увидела в первый раз в жизни и даже и не думала ни в чем подозревать, во всяком случае пока, и окончательно утратит контроль над беседой.
– Вы что, подозреваете Михаила Львовича? – А почему нет? – пожала она плечами.
– Ровно так же, как и любого другого мужчину на этой земле. Кто-то же ударил Богомолова по голове, так почему не Арцеулов? Или не вы, Артем? – Но мне-то это зачем? – А кто вас знает, – беззаботно махнула она рукой.
«« ||
»» [248 из
399]