Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Мои часы сочтены.
Так, видно, и умру, ничего не узнавши. Камень принялся утешать несчастного больного, говорить, что скоро появится Белочка – самый лучший врачеватель во всем огромном лесу, и она непременно поставит правильный диагноз и подберет адекватное лечение, Кот сразу же пойдет на поправку и в самом ближайшем будущем встанет на ноги, Ворон уже совсем скоро прилетит и принесет добрые вести… Камень все говорил и говорил и не заметил, как Кот уснул под мерное журчание его голоса. Поняв, что больной спит, Камень и сам с облегчением задремал. Проснулся он от осторожного поскребывания по лбу: Ворон вернулся и когтем пытался разбудить друга.
– У меня плохие новости, – угрюмо сообщил он.
– Вот решил Принца нашего Датского не будить, сперва с тобой посоветоваться. Папашка его помер, там в театре в фойе фотографии актеров висят, так на портрете папашки две даты – рождения и смерти.
– Не папашка, а папенька, – поправил его Камень.
– Да мне один черт, – отмахнулся Ворон.
– Мамка его, кошка Эсмеральда, в полном порядке, ее я видел, в ногах у бабки валяется и урчит, а сама бабка возлежит в гримерке на диванчике, вся такая нарядная, морда накрашена, духами пахнет, в общем – красота. Кошку свою, стало быть, на работу носит, во чудилка, а? – Значит, бабушка Гамлета в полном порядке? – Да если бы! У них там беда в этом театре.
Бабкин начальник при смерти, в реанимации лежит, того и гляди помрет.
А бабка, натурально, в полном отчаянии, потому как она у того начальника была главной любимицей.
А теперь придет другой начальник, ей ролей давать не будут.
«« ||
»» [27 из
399]