Александра Маринина - Смерть как искусство.
Уж не знаю почему, ну да не мое это дело. Может, он и за речью следит, слова выбирает, чтобы людей нашим жаргоном не отпугивать.
Он вообще особенный, наш Антоха, к нему общие мерки не применимы.
– Почему? – удивилась Настя.
– Ты же мне только что сказал, что Антон – парень как парень.
Темнишь? – Да ну тебя, Пална, – расстроился Сергей, – вот знал же, что не надо с тобой в беседы втягиваться, ты как клещ впиявливаешься и все наизнанку выворачиваешь.
Тебе только слово неосторожное брось – ты всю руку по локоть оттяпаешь.
– А ты не бросай неосторожных слов, когда имеешь дело с женщиной, – улыбнулась Настя.
– Ну, выкладывай, что ты там пытаешься от меня скрыть? – Не то чтобы скрыть… – замялся Зарубин.
– Это даже не тайна, это все в секретной части личного дела есть, да и Антон об этом сам рассказывает, если его спросить. Просто он не любит об этом говорить, но если задать вопрос – он уклоняться и врать не станет. Короче, слушай. На нашего Антоху потери начали сваливаться с детства.
Ты не смотри, что ему всего двадцать восемь, он горестей навидался, как будто сто лет прожил.
«« ||
»» [331 из
399]