Александра Маринина - Смерть как искусство.
Это жена того самого мудака, который Антохину жену застрелил.
– Как?! – не поверила Настя.
– А вот так.
Хорошая оказалась баба, добрая, жалостливая, а главное – совестливая, ей очень стыдно было за то, что ее муженек натворил, она сама к Антохе пришла и предложила помощь.
Финансовую, конечно.
– А он что? – Он денег не взял и сказал, что если бы она могла помочь с детьми, он был бы признателен.
Ведь с кем детей-то оставлять? При его работе он сам не справится, даже если старшая в школу ходит, а младший – в садик, их ведь надо туда водить и оттуда забирать, и вечерами и по выходным с ними сидеть, а как он может это организовать при нашей-то сумасшедшей жизни, когда не знаешь, где ты через полчаса окажешься и сможешь ли вообще сегодня домой прийти? Вот она и стала у его детей нянькой, бесплатно.
Это уже два года тянется, и ничего, сосуществуют душа в душу. Настя представила себе красавицу с фотографии и хмыкнула.
– Душа в душу, говоришь? – Да перестань, Пална, – поморщился Зарубин, – вечно тебе черт-те что мерещится. Ничего у них нет.
– А ты откуда знаешь? Свечку держал? – Ну, я все-таки не первый день на свете живу, – улыбнулся Сергей.
«« ||
»» [335 из
399]