Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Пока я спал, вы ничего дополнительно не рассказывали, уважаемый Ворон? – спросил он.
– Мы остановились на том, что Каменская была у моей бабушки в гостях и видела матушку. Правильно? – Правильно, – буркнул Ворон.
– И нечего меня подозревать, я честно играю.
Договорились вместе смотреть – значит, так и есть.
– Так вы мне про матушку подробнее расскажите, – попросил Кот.
– И про бабушку. Как они? Как выглядят? Здоровы ли? – Да все с ними в порядке, что им сделается! – отмахнулся Ворон.
– Красивые обе, что есть – то есть, скрывать не стану. Мамка твоя пушистая, белая, как снег, глазки сверкают, а бабка – та вообще супер-пупер, костюмчик у ей – зашибись, глаз не оторвешь.
Сидит себе, нога на ногу, кофе с коньячком попивает, длинную сигаретку покуривает через мундштук.
Шик-блеск! Змей размотал еще одно кольцо, покачался гибким столбиком над Котом и снова свернулся.
– А скажите-ка мне, любезный, чего это директор Бережной и режиссер Дудник так беспокоятся насчет внука Ильи Фадеевича Малащенко? Почему они так боятся, что он окажется причастным к покушению? Ведь они прямо покой потеряли, если верить нашему рассказчику Ворону.
«« ||
»» [352 из
399]