Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Это еще что за инсинуации?! – возмутился Ворон.
– Ты на что намекаешь, червь-недоносок? Что я вру? Искажаю факты? Нет уж, ты не прячься за Камня, ты смотри мне в глаза и отвечай за базар! – Я не имею в виду ничего плохого, – спокойно ответил Змей.
– Я действительно не понимаю, чего они так переполошились. Ну, окажется этот мальчик виновным, ну, посадят его, и что? Им-то что с того? – Тяжело с вами, – муркнул Кот.
– Чего вы все время ссоритесь-то? Я лично давно заметил, что все страхи у людей в головах сидят и жить им мешают. Напридумывают себе кошмаров – и давай их бояться! Скажут сами себе: если это случится – то все.
А что – всё? Чего – всё? Небо рухнет? Земля разверзнется? Набьют головы всякой мутью и носятся с ней как с писаной торбой.
Вот и Бережной с Дудником такие же.
Да, они душой болеют за завлита, да, им хотелось бы, чтобы у него в семье все было гладко. Но не более того.
А вот придумали себе страх, что Илья Фадеевич расстроится, а его, может быть, и уволят после этого, и давай разводить тайны мадридского двора на ровном месте. Ну, расстроится. Ну, уволят.
И что? Главное – никто не умрет.
А они, глупцы, не понимают, что в жизни главное, а что – так, ерунда.
«« ||
»» [353 из
399]