Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Кто там у нас остался? Костюмерша Гункина? – Она, родимая, – кивнул Зарубин.
– А что, гренки кончились? Больше нету, что ли? Блюдо, на котором еще несколько минут назад лежали горячие бутерброды с сыром, колбасой и помидорами, почему-то стояло посреди стола совершенно пустое.
– Сделать еще? – предложил Чистяков.
– Только придется подождать, пока они испекутся, надо, чтобы сыр расплавился.
– Ничего, – великодушно кивнул оперативник, – я подожду.
Ты делай.
Алексей принялся нарезать белый хлеб, колбасу, сыр и помидоры, а Настя принесла из прихожей сумку, достала блокнот и вычеркнула из списка два имени. Кроме Гункиной, в этом списке оставался еще Артем Лесогоров.
– А насчет Лесогорова? – спросила она.
– Ты не забыл? Зарубин посмотрел на дольки помидоров и сглотнул.
– Руки не доходят, Пална, вот ей-крест, не доходят.
«« ||
»» [381 из
399]