Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Вы поезжайте, – сказала она, – у вас ведь дети дома.
А я тут сама поковыряюсь, мне спешить некуда.
Антон внимательно посмотрел на нее, и Насте показалось, что он собрался было улыбнуться, но в последний момент передумал.
– Вы вчера встречались с Сергеем Кузьмичем, – не то спросил, не то сделал вывод Сташис.
– И сегодня с утра тоже, – кивнула Настя.
– Из этого что-то следует? – Из этого следует, что вы, по-видимому, получили информацию о моей ситуации.
Я прав? – С чего вы взяли? – Мне показалось, что вы начали меня жалеть.
Разве нет? Настя пожала плечами и отвернулась, но потом взяла себя в руки и посмотрела ему прямо в глаза.
– Да, Зарубин рассказал мне о вас.
И что плохого в том, что вы пойдете домой и проведете время с детьми? У меня сложилось впечатление, что вы меня в чем-то упрекаете, Антон.
«« ||
»» [386 из
399]