Александра Маринина - Смерть как искусство.
Я только что встречалась со своим знакомым, он в театре работает… – В том самом? – с интересом перебил ее Стасов.
– Нет, в другом.
Так вот, после разговора с ним у меня возникли опасения, что я там не разберусь и ничего толкового не сделаю. Может, откажемся от этого заказа? – С ума сошла, – пробурчал Владислав Николаевич.
– Я Вавилову такую сумму заломил, а он согласился и не поперхнулся.
Это же наши доходы, а наши доходы – это ваши, между прочим, зарплаты и премиальные, так что выбрось все глупости из головы и начинай работать.
– Да как работать-то! – простонала Настя.
– И с кем? С молоденьким мальчиком, который еще пока ничего не умеет? Ладно бы работать с кем-то опытным, кого я хорошо знаю и на кого могу положиться, а с этим? Я ведь даже не представляю себе степень его надежности.
А вдруг ему ничего нельзя поручать и все нужно контролировать и перепроверять? Я ж замаюсь. Ну пожалей ты меня, Стасов! – Меня бы кто пожалел, – угрюмо откликнулся он.
– Думаешь, мне легко? У меня голова чугунная, будто из железных опилок сделанная, и сушняк жуткий.
И спать хочется, глаза прямо сами закрываются.
«« ||
»» [43 из
399]