Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Бесполезно, – махнула рукой Настя.
– Тут все так запутано, что мы с одного раза все равно не разобрались бы. Придется искать методом тыка.
– А кого будем искать? – Давайте попробуем начать с завлита, – предложила она.
– Или, может быть, поищем главного администратора? – Что-то я сомневаюсь, что он уже в театре, для главного администратора вроде бы рановато, – с сомнением произнес Антон.
– Время его основной работы – вечер, когда идет спектакль. Мне сказали, что он приходит часа в три, не раньше.
Вечер, когда идет спектакль… А сейчас начало двенадцатого, и зрительный зал пуст, и фойе перед ложами тоже пусто, и трудно представить себе, как эту спокойную и торжественную тишину нарушат толпы зрителей, которые будут ходить здесь, разговаривать, смеяться, спешить в буфет или в гардероб, обсуждать увиденное на сцене.
Тишина, царящая в фойе, показалась Насте хрупкой и какой-то дрожащей, словно ненадежной, готовой разрушиться в любой момент.
Она и разрушилась.
Разрушилась звуком торопливых шагов. К Насте и Антону быстрой, но тяжеловатой походкой приближался невысокий подвижный человек лет сорока, симпатичный, с гладким лицом и с обширными залысинами.
– Здравствуйте, – добродушно и даже, кажется, радостно заговорил он.
«« ||
»» [75 из
399]