Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Нет, – спокойно ответил Антон, – это няня. Ничего себе няни у современных сыщиков! Если она может себе позволить так одеваться, то сколько же Антон может позволить себе платить ей? Или у него жена богатая? – Вы не сердитесь на то, что Васька все время мне сообщения шлет, я ее специально к этому приучил, – говорил между тем Сташис.
– Она мне отчитывается о каждой оценке на каждом уроке, о том, что вышла из школы, что пришла домой, что пообедала, что уроки села делать, что сделала их, что няня их со Степкой гулять повела.
– А зачем такой тотальный контроль? – не поняла Настя.
– Дети же все равно с няней, если что – она вам сообщит.
– Пусть привыкает, что отец всегда рядом и знает о каждом ее шаге. Няня ведь что? Сегодня она есть, а завтра ее нет, жизнь есть жизнь.
Дети должны привыкнуть к мысли, что отец знает обо всем. Мне так спокойнее. Няня, няня, отец, отец… А мать-то где? Что-то о ней Антон не говорит ни слова. Может, с матерью детей что-то не в порядке и именно этим объясняется его задумчивость и невнимательность? Но спросить неловко.
Ладно, поговорим о деле.
– Как вам показался Малащенко? – спросила Настя.
– Сложилось у вас какое-нибудь впечатление? – Он врал, – немедленно откликнулся Антон, откусив изрядный кусок от своего многослойного сандвича.
– Врал? В чем? – Не знаю, – пожал плечами Антон.
«« ||
»» [89 из
399]