Александра Маринина - Смерть как искусство.
– Идея хорошая, – кивнула Даша, – только давайте я без Саши поеду.
Ира понимающе усмехнулась, а Настя не поняла и спросила: – Почему без Саньки? Как же без него? Ведь он над этим пансионатом самый главный начальник.
– Вот именно поэтому и не надо ему туда ехать просто так, – пояснила Даша.
– Если с инспекцией – это одно дело, а если отдыхать, это же весь персонал будет на ушах стоять. Ну как же, сам Каменский явился! Будут трястись, как осиновые листы, не зная, как встать, как подать, как сказать, как угодить. На фига это надо – так людей напрягать? Мы и без него отлично время проведем. Настя, по-моему, у тебя телефон в сумке надрывается. Настя прислушалась.
Действительно, надрывается, тоненько так, жалобно.
Сумка стоит далеко, странно, что Дашка даже в пылу разговора услышала такой негромкий звук.
Она потянулась к сумке и поняла, что не достанет, придется вставать.
Вставать не хотелось. Но пришлось.
– Каменская, ты где спряталась? Я уже в третий раз тебе набираю, а ты все не подходишь, – загудел в трубке зычный бас Стасова.
– Я у Даши, ты же сам меня отпустил, – растерянно ответила Настя, у которой сегодня, в День милиции, был совершенно законный выходной после сданного отчета о выполнении очередного задания.
«« ||
»» [10 из
399]