Александра Маринина - Смерть как искусство.
Ох непростой парень этот Сташис, намучается она с ним.
В то, что он следит за реакциями и делает выводы, еще можно было бы поверить, но вот в том, что выводы эти правильные, Настя Каменская что-то сильно сомневалась.
Тоже мне, психолог доморощенный. Ну что опасного может быть в словах оперативника о том, что он любил бы свою бабушку, если бы она у него была? С чего бы Малащенко начать в этом месте нервничать? Просто смешно. К репетиционному залу Настю и Антона проводила вахтерша, оставив свой пост у служебного входа на попечение охранника из ЧОПа.
Они подошли к двери без пяти два и стали прогуливаться вдоль длинного коридора, ожидая окончания репетиции. Наконец дверь распахнулась, и из зала стали выходить люди.
Одним из первых вышел светловолосый, стройный, очень симпатичный молодой мужчина, примерно одного возраста с Антоном.
В руках у него была папка и толстая тетрадь формата А4.
В джинсах, свободном пуловере, с ясным лицом и стремительными движениями, он напоминал старшеклассника, выскочившего из класса на переменку. Поравнявшись с Настей, он лучезарно улыбнулся: – А я уже знаю, вы из милиции, Саша Федотов сказал, наш помреж.
Он вас очень точно описал. Но вы гораздо красивее, чем я себе представлял с его слов. Комплимент показался Насте явно излишним.
«Ничего, – сказала она себе, – это театр, здесь все по-другому. Привыкай».
– Вы – Семен Борисович? – спросил Антон.
«« ||
»» [93 из
399]