Александра Маринина - Ад
– Нормально.
– А у Тамары как дела?
– Хорошо.
– А…
– Да оставь ты его в покое, – вмешался Камень, с трудом подавляя улыбку. – Не видишь, что ли: он не в настроении. Обиду какую-то заковырял.
– Обиду? – изумился простодушный Ветер. – На кого? На нас с тобой? А что мы такого сделали?
– Не знаю. Но, видно, что-то сделали не так, раз Ворон дуется. Ты ляг, поспи, я тоже вздремну, а он пусть отдохнет от нас. Проснемся – и все будет в порядке.
«Ну и пожалуйста, – с горечью подумал Ворон, наблюдая, как его старые товарищи укладываются, чтобы отойти ко сну. – Ну и не очень-то и хотелось. Вот пока вы спите, я полечу и такое подсмотрю, что вам и не снилось. Я такое узнаю, такое… В общем, что-нибудь невероятное. Прилечу и расскажу. Вы аж уши развесите – такое я вам расскажу! Поймете тогда, что без меня вам никуда. Еще пожалеете».
* * *
О приближающемся дне рождения Люба Романова старалась не думать. Пятьдесят восемь! Цифра ее пугала. Она, если написать ее на бумаге, выглядела пузатой, округлой и всем своим контуром напоминала о покое, о пышных плюшках, от которых на боках откладывается жирок, и об этих самых мягких боках, отлеживаемых на мягком же диване перед экраном телевизора. Это не тот покой, который связан с умиротворением и внутренним равновесием, это покой, прямой путь от которого к старости и болезням. Даже цифра 57 казалась Любе более стройной, более угловатой, более молодой. А 58 ей не нравилось категорически. Она даже подумывала о том, чтобы не отмечать в этом году день рождения совсем.
«« ||
»» [305 из
480]