Михаил Булгаков. Мастер и Маргарита
не сходя с места, составить какую-то коллективную телеграмму и немедленно
послать ее.
Но какую телеграмму, спросим мы, и куда? И зачем ее посылать? В самом
деле, куда? И на что нужна какая бы то ни было телеграмма тому, чей
расплющенный затылок сдавлен сейчас в резиновых руках прозектора, чью шею
сейчас колет кривыми иглами профессор? Погиб он, и не нужна ему никакая
телеграмма. Все кончено, не будем больше загружать телеграф.
Да, погиб, погиб... Но мы то ведь живы!
Да, взметнулась волна горя, но подержалась, подержалась и стала
спадать, и кой-кто уже вернулся к своему столику и -сперва украдкой, а
«« ||
»» [177 из
1239]