Сергей Викторович Палий Безымянка
Вакса сел на краешек стула и уронил лопоухую башку, ежась и собираясь с духом.
Невзирая на летнюю пору, было прохладно. Утренний туман втекал в переход со стороны лестницы и заполнял сумрачное пространство, как сизый кисель. И все равно с каждой минутой становилось светлее: мгла словно бы приносила с собой микроскопические частицы рассвета. С улицы доносился далекий стук, как будто кто-то размеренно долбил молотком по железяке.
Я глянул на дозиметр. Фон терпимый, но долго шастать без маски чревато для здоровья — лишние рентгены на пользу не пойдут.
— Не тупи, — поторопил я Ваксу.
Он вздохнул, так и не подняв голову.
— Помнишь, как ты меня вытащил из камер хранения на вокзале?
— Ну.
— В общем… малолетки городские от меня не отстали. Я тебе не говорил, а они меня подловили через неделю и пригрозили, что порешат, если не стану для них щипачить…
— Так ты щипач?
— По мелочовке. — Вакса вскинулся: — А что мне надо было им сказать? Не буду таскать, да? И было бы у меня перо под ребром тут как здесь!
«« ||
»» [178 из
271]