Сергей Викторович Палий Безымянка
Будет смерть.
Холодное все-таки слово — смерть…
По мере продвижения в глубь туннеля становилось прохладнее. В воздухе появился еле ощутимый душок запустения. Это был даже не конкретный запах гнили или затхлости, это скорее воспринималось на уровне подсознания. Ряд ассоциаций — тихо, темно, влажно, стыло, — и в голове готова нехитрая картина «Пустота».
Наконец, перебравшись через целую груду каменного крошева, Ева остановилась и обронила:
— Здесь передохнем.
Я поежился. Ну и местечко она выбрала для привала: тесный подземный карман с сочащейся изо всех щелей грязной водой, провалившейся потолочной балкой, торчащими прутьями ржавой арматуры и раскисшим месивом под ногами. Интерьер тоже не отличался роскошью: перевернутая вверх дном дрезина с ручным приводом, моток кабеля в углу, прогнивший насквозь каркас, в котором угадывался труп масляного радиатора.
— Клёвый склеп, — фыркнул Вакса. — Уже можно сдохнуть или сначала пожрем?
— Он всегда такой? — равнодушно поинтересовалась Ева, проверяя каблуком прочность днища дрезины.
Я пожал плечами:
— Когда спит, с ним попроще.
«« ||
»» [93 из
271]