Ник Перумов Череп на рукаве
«Студень» шёл мощно, словно расплавленная сталь. По теории, нам следовало ждать здесь бесконечных ловушек, волчьих ям и тому подобных прелестей – или же просто каких нибудь прыгающе зубастых хватателей, на манер того, что утащил в «реактор» первого десантника. Однако тут ничего не оказалось. Беспечность? Или всё таки ловушка?..
Но сколько я ни вслушивался, сколько ни вглядывался в тускло мерцающие окошки датчиков – впереди всё оставалось спокойно. Неужели нам дадут вот так просто дойти до самого истока? И какова минимальная дистанция, на которой поток реагирует так, как он встретил Глинку? Как то не хотелось выяснять это на собственной шкуре.
Пещера продолжала сужаться. Всё ниже опускались своды. Ребята начали нервничать, и это было совсем плохо. Я поднял руку, останавливая колонну.
– В чём дело, штабс ефрейтор? – резко бросил секурист. – В чём причина задержки? – Даже сейчас он изъяснялся позаимствованными из устава оборотами.
– Мы слишком близко от потока, господин риттмейстер. Дальнейшее продвижение сопряжено с большим риском.
– Ну и что? – презрительно бросил секурист. – Риск – наша профессия.
– Да, но не риск ради риска, – резко ответил я, опуская даже обязательное звание.
Кажется, он оторопел. Во всяком случае, следующий его вопрос звучал почти человечески:
– Ты что же, предлагаешь повернуть назад?
– Может ли научная часть дать ответ, как далеко ещё до истока? – вместо ответа повернулся я к госпожам обер лейтенантшам. И те ничего, стерпели столь ужасное нарушение субординации...
«« ||
»» [270 из
417]