Татьяна Полякова - У прокурора век недолог
Хлопнула входная дверь, и в комнату заглянул молодой человек с очень серьезным лицом, в кожаной куртке нараспашку.
— Что там? — спросил Славик.
— Лежит под окном и больше не встанет. Третий этаж не шутка.
— Умер?
— Ага.
— Сгоряча, конечно, и с третьего этажа прыгнуть можно, но это он зря. И самому невесело, и нам поговорить не с кем.
— Много бы ты не разговорился. Это Вова Носик, он, знаешь ли, большой молчун. За это в основном и ценился, если не считать большой готовности свернуть любому шею.
— Можно мне взглянуть на него? — спросила я, поднимаясь.
— Можно, — с некоторым удивлением ответил парень и кивнул Славке. — Машину я уже вызвал.. Я накинула куртку и бросилась на улицу. Во дворе было тихо, ни в одном из окон не зажегся свет, и это было так странно, что я вдруг разревелась. Прямо под моими окнами лежал человек в кожаной куртке, кепка валялась рядом. В трех шагах от него стоял мужчина, курил, зябко ежась, то и дело покашливая, должно быть, был простужен. Я подошла к человеку, лежащему на асфальте. Глаза его были открыты, изо рта по подбородку стекала струйка крови. У Славкиной машины были включены фары, света вполне хватало, чтобы разглядеть его лицо. Я видела его впервые, но была почти уверена: это он следил за Акимовой и еще…
Узнали? — спросил мужчина.
«« ||
»» [254 из
285]