Роджер Желязны, Томас Уайлд - Звездный спидвей
Он тащил свой рюкзак по длинному переходу, проталкиваясь между пьяницами, жуликами и веселыми компаниями. Должно быть, сегодня день зарплаты, подумал он, прикидывая, сколько у него осталось денег. Рано или поздно придется искать работу, хотя ему и приходило в голову, что сейчас его не очень-то ждут на гоночных питах.
— О боже, — пробормотал он, — я сам себя загнал в угол. Через час с небольшим он отыскал ночлежку в самом центре пришедшего в упадок среднего ринга. Стойка регистратора была покрыта грязным потрескавшимся пластиком.
— Здесь здорово, — сказал Майк ночному портье. — В этом месте, наверное, кончают все пилоты-неудачники.
— Напрасно вы так. У нас даже Спидбол Рэйбо ночевал однажды.
— Давно же это, наверное, было.
— Да нет, на днях. У этих старых жестянок иной раз бывают свои причуды.
— Да уж, — Майк прижал запястье к сканеру, но дисплей не засветился.
— Ничего не получится. Он не работает. Может, у вас найдутся наличные? Майк заглянул в бумажник.
— Что я смогу получить за одну йену?
— Пять дней в общаге. Или десять в одном из наших номеров-люкс.
«« ||
»» [244 из
326]