Алексей Бобл - Пуля-Квант
Сталкер смотрел внимательно. Белобрысый — шапку куда-то дел. На лбу шрам, оставшийся от плохо обработанной раны, с шестью красноватыми точками — следами скобок. По одной щеке размазана копоть, на второй свежая ссадина. Он широко улыбнулся:
— Жить будешь. Колено из сустава выскочило, я вправил. Правда, бегать сможешь не скоро.
Я сглотнул. Сталкер подсунул флягу, и я жадно отпил. Горло обожгло, дыхание перехватило. Спирт! Я выпучил глаза, жесткая ладонь вложила мне в разинутый рот горстку снега. Сразу полегчало.
— Как зовут тебя, парень?
— Кирилл… Войтковский, — сказал я, отдышавшись, и осторожно добавил: — Будто не знаете.
— Откуда? — удивился сталкер. — Чего растерялся?
— Так… просто, — пробормотал я, обдумывая все, что привиделось в бреду.
— Оклемался? — Подошедший Лабус присел рядом. — Да, дела… — Он смотрел на мою ногу и разглаживал усы.
— Что? Что там?! — Я попытался сесть.
Боль опять прострелила колено. Клацнув зубами, я откинул голову, закрыл глаза, сдерживая стон.
«« ||
»» [34 из
318]