Иван Стальной - Сын зоны
— Опаньки! Гляньте, кто к нам пожаловал! — Несколько теней отделились от последних деревьев. Сталкеры, одетые в чёрные куртки. Вооружены обрезами и пистолетами-пулеметами МП5, «Хеклер унд Кох». 800 выстрелов в минуту — серьёзная заявка на победу. Лица некоторых скрывали маски. Мы напоролись на бандитскую засаду.
— Никак «Долг» под пухом? — на пару шагов приблизился один из бандитов. Видимо старший. Его пистолет-пулемёт демонстративно был направлен на кроны деревьев.
Мы молчали. Воронин зло сплюнул.
— Попали, твою мать. Ни укрыться, ни пострелять, — Лихой медленно поднимал ствол автомата.
— Эй! Хлопчики! У вас очень не выгодная ситуация! — бандит помахал оружием, — будете игнорировать, и ваши тела покроются пухом. Начнёте стрелять — конец тот же самый. Будете делать, как я говорю, и возможно останетесь жить. Что выбираете?
— Что нужно? Давай договоримся, — ответил полушёпотом Воронин.
— Во! Вижу деловой подход. Для начала, волыны свои, скиньте. И ваш первый хлопчик, пусть их нам доставит.
— Тигр, ты хорошо стреляешь? — тихо, не оборачиваясь, спросил командир.
— С «макарыча» попаду.
— Вы сзади, вас плохо видно. Каждый берите по цели. Их пятеро. И рвём к болоту, пока пух кружить будет. Отдаём для видимости пару автоматов. Змей пока тащить их будет, отвлечёт внимание. Я беру на себя старшего.
«« ||
»» [52 из
149]