Сергей Палий - Монохром
– Ну-ка, двиньте мослами, – цыкнул я на желторотиков, сгрудившихся в проходе. Молодые сталкеры расступились.
Ни фига ж себе! Да тут кровищи, как на бойне. Кому-то сегодня шибко не повезло.
Птичка-интуиция тревожно тюкнула в затылок, принеся на своем крошечном клювике чувство беспокойства.
На полу в неудобной позе лежал Вовка Бритый – стреляный малый, который, несмотря на юные лета, успел заслужить уважение ветеранов и пользовался заслуженным авторитетом среди вольных бродяг. Бронежилет парню уже помогли снять, и среди клочков разорванной химзы были видны раны, которые Юра Погуляй ловко протирал перекисью и тампонировал. Кровь под его пальцами пузырилась.
Сам Вовка морщился от боли и прижимал к разбитой в фарш скуле пакет со льдом. Один глаз полностью заплыл, парочки верхних зубов не хватало, переносица горбилась от разбухшей гематомы.
Кто-то умудрился знатно ухайдакать мастера спорта по кёкушин карате. Огнестрельных ран я навскидку не заметил, что показалось еще более странным. Вовка считался одним из самых сильных сталкеров в рукопашной схватке.
– Ты с псевдогигантом, что ли, нос к носу сошелся, родной? – словно прочтя мои мысли, спросил Гост.
– Если б, – потерянно озираясь, ответил Вовка. – Чудо-юдо какое-то набросилось возле развилки, ствол сразу из рук вышибло и давай мутузить – насилу отмахался. На шоссе метрах в ста отсюда валяется. Пойдите притащите – у меня сил не хватило.
– Мутант? – деловито спросил подошедший Фоллен.
– Не похоже. А если и мутант, то я таких раньше не видал.
«« ||
»» [34 из
261]