Вячеслав Шалыгин - Обратный отсчет
— Сталкеры теряют, — с заметным запозданием добавил товарищ. — И уже не первый день. Я знаю, кто этот огнеметчик. Это Смокер. После Стрелка самый мутный тип в Зоне. За его шкуру торгаши хорошую цену назначили.
— Ну, иди, попробуй, добудь эту шкуру, — уныло произнес Мотя. — Своей лишишься на раз. Зажигалку его видел?
— Я бы справился, но... — Фил помотал головой. — Не могу. Не до того. Этот... Зов. Тянет. Идем, или меня сейчас вывернет наизнанку.
— Меня тоже корежит, — признался напарник. — Черт возьми, Фил, мы сгинем, если пойдем дальше!
— Знаю, — напарник ответил равнодушно, как робот. — Мне все равно. Я пойду.
— А этому... Смокеру... все нипочем, — Мотя вздохнул. — Везет чокнутым.
— Все равно. — Фил споткнулся на ровном месте, упал на одно колено, поднялся, используя дорогой итальянский дробовик SPAS-12, как обычный костыль, и снова побрел в направлении далеких развалин Ново-Шепеличей, северо-западной окраины мертвого города Припять — центра Зоны.
— Может, и все равно, но я пойду первым, — сказал Мо-тя и, сняв рюкзак, пошел в трех шагах перед товарищем.
— Все бессмысленно, — едва слышно прошептал Фил. — Кто пойдет первым, не важно. Ни Зов, ни смерть этим не обманешь.
Пройдя сотню метров, он отцепил и бросил подсумок со скудным уловом артефактов, скинул рюкзак, а затем, абсолютно без сожаления, бросил и ружье.
«« ||
»» [9 из
264]