Василий Орехов - Линия огня
- Лево восемь, - повторил Патогеныч на всякий случай, хотя уже понял, что я торможу не просто так.
Я очень медленно, аккуратно опустил ногу. Ничего страшного не случилось. Я напряженно вглядывался в участок земли прямо перед собой, поросший высокой, уродливо искривленной тимофеевкой. Он совершенно ничем не отличался от соседних. Не обнаружив ничего примечательного, я начал вертеть головой по сторонам, пытаясь обнаружить близкую контактную пару или какой либо признак наличия другой аномалии. Безрезультатно.
Однако откуда же такое жуткое, почти физиологическое нежелание идти вперед? Вправо - пожалуйста. Влево… нет, влево не пойду, там мощный гравиконцентрат: подтащит к себе и расплющит об землю, пискнуть не успеешь. Назад - тоже нежелательно: нельзя сталкеру возвращаться тем же путем, каким пришел, почти наверняка гробанешься. Короче, иди вперед и не парься…
Нет, не могу.
Я достал из нагрудного кармана болт и кинул его перед собой. Болт торчком воткнулся в мокрую глину. Да нет, конечно, не гравиконцентрат, даже не жадинка - просто сырая глина. Вот он, собака, и воткнулся…
- Там точно ничего нет? - придушенным голосом спросил я.
- Чисто на три метра, - уверенно отозвался Патогеныч. - Что, брат, плющит?
Старый ветеран лучше, чем кто либо, понимал, что сталкерским предчувствием пренебрегать никак нельзя. Может, просто подсознание шалит, а может, в самом деле уберегает от вполне реальных опасностей, которые иначе никак не определишь.
- И колбасит, - сдавленно отозвался я.
- Девять двенадцать, - тут же без колебаний проложил новый маршрут Патогеныч.
«« ||
»» [11 из
237]