Павел Санаев - Хроники Раздолбая
«Отправить, что ли, самому себе телеграмму, что умер дедушка? — придумал Раздолбай. — Других шансов нет».
Почта в аэропорту работала круглосуточно, но молнию на свой домашний адрес он получил бы только к утру, и затея с телеграммой отпала. Оставалось покорно стоять пятым в очереди и лелеять надежду, что в самолете окажется достаточно свободных мест.
«Господи, только бы их было не меньше пяти! — снова невольно обратился Раздолбай к высшей силе, признавая, что его собственные возможности достичь цели исчерпаны.
— Смешной ты парень, — заворчал внутренний голос. — То прыгаешь от радости, звонишь Мише, кричишь: «Я поверил, я поверил!» То чуть усомнишься, и я для тебя сразу — самообман. Попал в затруднение, опять зовешь — Господи!
— Я не зову, это привычное восклицание отчаяния.
— Но ты же «Господи!» восклицаешь, а не что-то другое.
— Я бы рад был верить, если бы точно знал, что мысли, которые слышу внутри себя, не мои же собственные. Поэтому я все время хочу тебя испытать. Помоги мне сейчас улететь, и если с Дианой получится, я буду верить!
— Я помогу, ты поверишь, а скажет тебе друг, что все это подпорки для слабаков, — будешь опять сомневаться, называть меня «интуицией».
— Не буду больше! Прости, Господи! Помоги улететь, пожалуйста!
— Ты сказал пять минут назад, что не надо ко мне взывать, потому что меня, может, и нет.
«« ||
»» [293 из
445]