Анджей Сапковский. Ведьмак.
Дождь прекратился. Над Риндой загорелась радуга, она пересекла небо оборванной многоцветной дугой. Казалось, она вырастает прямо из разрушенной крыши корчмы.
- О боги, - буркнул Лютик. - Какая тишина... Они мертвы, говорю вам.
Или поубивали друг друга, или мой джинн их прикончил.
- Надо бы взглянуть, - сказал Вратимир, вытирая лоб помятой шапкой. - Они могут быть ранены. Может, вызвать медика?
- Уж скорее могильщика, - сказал Крепп. - Знаю я этих колдуний, да и у ведьмака в глазах тоже чертики бегали. Что поделаешь, надо копать на жальнике две могилы. Правда, эту Йеннифэр я посоветовал бы перед захоронением проткнуть осиновым колом.
- Какая тишина, - повторил Лютик. - Только что доски летали, а теперь мертвая тишина, слышно, как муха пролетит.
Они подошли к развалинам будущей корчмы. Осторожно и медленно.
- Пусть столяр готовит гробы, - сказал Крепп. - Скажите столяру.
- Тише, - прервал Эррдиль. - Я что-то слышал. Что это было, Хиреадан?
Эльф откинул волосы с остроконечного уха, наклонил голову.
«« ||
»» [347 из
833]