Анджей Сапковский. Ведьмак.
- Нет, Геральт, - шепнул Лютик, прижимаясь к нему. - Ради богов, не доставай оружия. Это храмовая стража. Если мы окажем сопротивление, нас живьем из Новиграда не выпустят. Не трогай меча.
Человек в белом кафтане уверенно шел к ним. Типы в черном следовали поодаль, на ходу окружая бассейн, чтобы занять стратегически верно выбранные позиции. Геральт, слегка сгорбившись, внимательно наблюдал.
Странные предметы, которые они держали в руках, не были, как он вначале думал, обычными ременными кнутами. Это были трехвостки. Или, иначе, ламии.
Человек в белом кафтане приблизился.
- Геральт, - шепнул бард, - ради Бога, спокойнее...
- Я не позволю к себе прикоснуться, - буркнул ведьмак. - Не позволю к себе прикоснуться, кем бы он ни был. Внимание, Лютик... Если начнется, убегайте что есть мочи. Я их отвлеку... на какое-то время.
Лютик не ответил. Закинув лютню за спину, он низко склонился перед человеком в белом кафтане, богато расшитом золотыми и серебряными нитками в белую мозаику.
- Благородный Ляшарель...
Человек по имени Ляшарель остановился, окинул их взглядом.
Его глаза, как про себя отметил Геральт, были мерзко холодными и имели цвет стали. Бледный лоб болезненно вспотел, на щеках красные неровные пятна румянца.
«« ||
»» [548 из
833]