Денис Шабалов - Право на силу
— Где мы? — он поперхнулся, закашлялся — в горле драло наждачкой, неимоверно хотелось пить.
— Да где… Я тебя в здание оттащил.
— В наркологию, что ли?
— Ну. Минут десять уже здесь сидим, на втором этаже. Когда я тебя по лестнице затаскивал, на улице пальба началась, думал — все, выручили нас. А потом в окно гляжу — хрена, сидит это чудище, жрет себе Ломтя на том же месте, где фарш из него делало, а людей вокруг — никого. Кстати, а автоматы их там все еще валяются. Вот бы достать!
— Ага, достань, — Данил, кряхтя и цепляясь за друга, поднялся на ноги. — В котлеты захотел? Помнишь, книжку читали с рецептами? Как там… котлета по-киевски. Шницель на косточке, ага?
Сашку передернуло.
— Да ну тебя! А автоматы все равно достать надо. Как без оружия? На двоих один пистолет остался.
— Кстати, а где мой? — Данил дернулся к кобуре, пощупал — «макара» не обнаружилось.
— Да там где-то, у оградки остался. Ты думаешь, мне до пистолета было, когда тебя пер? — злобно зашипел Сашка. — Себя и меня сравни, я же легче в полтора раза!
Данил отмахнулся. Подошел, еще пошатываясь, к окну, выглянул. Деревьев в этом месте перед окном не росло, и монстр был весь на виду. Сидел около лежащего на земле жуткого кроваво-серого кома и, периодически погружая внутрь руки, отрывал куски и совал их в пасть. Данила бросило в дрожь от запоздалой мысли о том, во что мог бы превратиться и он, если б не товарищ.
«« ||
»» [121 из
300]