Дмитрий Силлов - Закон проклятого
Голова хозяина квартиры моталась туда-сюда.
– Тебе счётчик включали? Включали. Ты на счётчик хрен положил? Положил.
Из носа и рта мужичонки хлестала кровь, но Сашка не прекращал допроса, в котором от жертвы ответов вовсе и не требовалось-всё и так было ясно.
– Ментам на людей стукнул? Стукнул. Их по сто шестьдесят третьей приняли? Приняли. И думал, с рук сойдёт? Гони бабки, падла, пока жопу паять не начали.
– Ребята, деньги в банке, – захлебываясь кровью и соплями, пролепетал истязаемый.
– В какой банке? В трёхлитровой? Или в пяти? В пятилитровую, я думаю, поместилось бы. А ты, по ходу, во мне фраера увидел? И решил мне за жизнь причесать? Макс, включай паяльник, дядя понимает только по-китайски.
– Там… – прохрипел мужик и указал на стену:-Там… – и бессильно откинулся на спинку дивана.
Расковырять заклеенный обоями тайник оказалось делом одной минуты. В бетонной стене было выдолблено солидных размеров углубление, в котором уютно сидел чёрный «дипломат». Достали. Открыли. В комнате настала гробовая тишина. «Дипломат» был плотно набит новенькими пачками денег с зелеными портретами заокеанских президентов.
– И как же ты, дядя, до сих пор живой-то?-задумчиво спросил Сашка.
Дядя не ответил. Он, свесившись с дивана, с остервенением жал на потайную кнопку сигнализации.
«« ||
»» [108 из
441]